Mortos do vaso

Mortos do vaso

Sórdida, sínica e sinistra me assustou

quando eu fazia xixi no vazo que tinha

as fotos dos mortos, sua e de sua família.

Era ela mesmo fria, gelada na minha trilha.

Quando pensei em sair daquele lugar

mortífero, ela me disse: pensa que vai

embora e sorriu sinistramente, a morte

era mulher, era vadia era do mal me quer.

Enquanto eu me retorcia ela de longe só

assistia esperando meu agonizar sonífero.

Mas ela viu em sua escuridão que mata

que a fé e a força sobrenatural fura mais

que tiro e faca.

Mandei embora  a vagabunda morte mulher

e  vaca, sou um touro forte mato o morto e 

mato o fato, tirem minhas roupas mas não

vão conseguir roubar os meus sapatos.

O NOVO POETA. (W.Marques).

Amor de seis rimas

Amor de seis rimas

Eu espero o amor com muita pressa, de louça e rica.

Eu quero uma flor, o som de uma moça, a mais bonita.

Mero é sua cor, de tom de festa, ouça talvez artista.

Sem lero e dor, Von na testa uma rouca na bela pista.

Venero!!!  De valor, com dom de modesta e pouca fita.

Até adultero no calor bom que me resta, sem roupa fica.

Fulero alor, com bombom, empresta a touca e me imita.

Austero dolor marrom, na aresta beijo a nouca da lista.

O NOVO POETA. (W.Marques).

Nervos balizados

Nervos balizados

Tolhida está a fala que tropeça no velho farrapo.

Aparência quase morta, mas de repente se amarra.

E cassa o alento dos nervos balizados e fracos.

A magra que aborda as finas cordas de uma farra.

Boicota algo que vem do cérebro asilado e sereno.

Adimple o que quer e depois determina e apronta.

Admirável desmoronamento alheio com veneno.

Vêm apreensivos, raios de luz de moléculas tontas.

Um duelo altivo e alucinado que vem de uma caverna.

Escondido em seus íons draculados e bizarros.

Alegóricas emboscadas vêm dos enigmas sem pernas.

Num sombrio invólucro com luz, sai tirando sarro...

O NOVO POETA. (W.Marques).