Lucidez abstrusa

Lucidez abstrusa

Onde foi a morena pura com sua aura clara?

Está morta ou morreu na distância dos contos?

O fim do meu presente do passado presente para.

Ando por ai perdido meio abstruso e tonto.

Foi em um dia escuro que ela se despediu

Tinha uma luz divina a reluzir, era pra mim

Seu deslumbre esvaiu de dia, a mesma sumiu

Não sei se foi pro bem ou por mal nosso fim.

Uma faixa de Berlim agora rasga o meu peito

Meu voo está agitado com muita tristeza

Um nocaute na minha louca lucidez que ajeito

Ao contrario de Raul estou lúcido e sem beleza.

Como um de lá criei minha dor e um forte veneno

Como a politica que não misturou com a religião

Um sol de pouco brilho e um norte pequeno

Um sul americano assustado com uma doce ilusão.

O NOVO POETA. (W.Marques).

Rabugentando

Rabugentando

Estou remando a esmo sem destino certo

minha vela ainda está acesa no meu rosto.

Haja desgosto e vontade contida no deserto

um festival de eras pra ser virou desgosto.

Tomo cachaça e muita cerveja comemorando

com os ratos no mês de fevereiro aqui no Brasil.

Neste verão rigoroso está meu corpo todo suando

estou com vontade de manda pra puta que pariu.

Meus versos estão sem ternura, sem graça

a velhice está me rabugentando em casa

cansei de contar proezas com dominó na praça.

Cansei de perder o trem e tropeçar na asa.

Hoje foi um dia de deboche com a vida chata

é que eu vi a morte fazendo desgraça rotineira.

Vi os meus pensamentos se perderem na mata.

Vi a vida e os homens fazendo muita besteira.

O NOVO POETA. (W.Marques).

Ele sorria

Ele sorria

Levantava cedo com o velho despertador.

Despertava da dor da vida o velho trabalhador.

Mas ele sorria com uma xícara de café e

seu pão amanhecido.

Mas ele sorria...

Trabalho duro na construção e sem instrução

ganhava pouco o moço envelhecido.

Mas ele sorria...

Marmita fria com ovo e farinha e um pé de

moleque de sobremesa, era tudo que ele

tinha.

Mas ele sorria...

Dormia cedo e cansado, mas com seu amor

do lado ele amanhecia.

Ele e ela sorriam...

O NOVO POETA. (W.Marques).

Fluidos mínimos

Fluidos mínimos

Minha cruz com toda ética ainda vive

e expectora mais um novo filosofar.

Com nova ordem do céu o ar sobrevive

mais um precipício escondido no mar.

Boicotam rotineiramente sem você ver

bactérias essas quase todas benditas.

Há fluidos mínimos leves o quase morrer

banho meus lábios e expulso a maldita.

Tem banha na veia cheia de ar na areia

escavei varias ocasiões com uma espada.

A dor era máxima, a vida dura, acida e feia

com tantas e tantas santas vivas e safadas.

Minha hemorragia manava sem um fim

tinha abastança mais vazava no meu vazo.

A gota tinha micróbios nojentos com rotim

uma vida alarmada, alucinações sem prazo.

O NOVO POETA. (W.Marques). 

Vida eterna pra quê?

Vida eterna pra quê?

Que me adianta a vida eterna se você

morrerá um dia.

Pra que viver pra sempre se irá embora

junto com a fantasia.

Terei que sempre arrumar um amor

novo de novo.

Filhos irão antes da noite e da minha

ida em fogo.

Viverei como um bobo alegre cheio

de lembranças.

Verei sempre nascer e morrer o meio

e novas crianças.

Vida eterna sem o meu eterno amor

não presta e de nada vale.

Antes que eu me cale sem seus beijos

suas pernas e seus males.

Pedirei a Deus que mate antes que eu

retrate as minhas desgraças.

Pedirei a Deus pra não ser eterno quero

morrer de terno e sem graças.

O NOVO POETA. (W.Marques).

Oportunistas

Oportunistas

Necessitamos de um Deus.

Necessitamos de uma religião,

de um trabalho, de lazer e de

um time pra torcer.

Mas o lobo mal aproveita de

sua necessidade e manipula

você.

Necessitamos de uma ideologia

partidária a do rico e a operária.

Mas eles roubam e dão de volta

a parte mais fraca te dão o bronze

e ficam com o ouro e a prata.

Somos manipulados e proibidos de

ler a bula, não sei somos pacíficos e

humildes ou se gostamos de sermos   

lombo de mula.

O NOVO POETA. (W.Marques).

Mortos odoríferos

Mortos odoríferos

Existe um louco, um cardeal universal.

Com domínios corrosivos e mortíferos.

Reconheço seu disfarce quase natural.

É um desses mortos vivos e odoríferos.

Um espectro um frade, um quase sábio.

Ele percorre nova ideia heterogênea.

Move em gestos doces e leves nos lábios.

Emblemático junto, sem nenhuma fêmea.

Mil ideias pré-prontas sem certo ideal.

Tem um fio longo, parece algo certo.

Perde o fio em fenômeno desnatural.

Assim vejo bernes mortos e bem perto.

Estou com cólica sem romã e ansioso.

Perdi o sentido no escuro ao olhar ela.

Obra viva, roubada do pobre medroso.

Sigo meio obsoleto e triste adeus janela.

O NOVO POETA. (W.Marques).

The end.

The end.



Que droga essa a certeza da morte.
O perigo é se tornar um bárbaro
bruto e forte.

Que bosta essa inquietude da sorte
o risco de se afogar com comida
ou um corte.

Que fim nojento ser jogado de
baixo da terra.
Ser comido por mosca e insetos
em fases meras.

Que ida sem escolha, que bolha
que estoura.
Que fim sem the end. que morto
que entende.

Por isso o chorro de quem não
compreende.












O NOVO POETA. (W.Marques).

Princesa do gueto (A morte da princesa).

Princesa do gueto

(A morte da princesa).

Alice nasceu na favela com nome de princesa

menina doce e de rara beleza.

Viu nos livros como era a verdadeira realeza.

Sonhava com príncipe encantado em um cavalo

branco em meio a natureza.

Ficava horas na janela sonhando...

Conheceu um moço bonito, o príncipe negro dos

seus sonhos.

Casou-se tão cedo de medo do abandono.

Amor de muita ternura, não percebeu a figura que

tinha casado.

Vivia feliz até que um dia a princesa bela de sua

janela ouviu tiros, correu olhou sem acreditar no

feito.

Viu seu príncipe encantado no chão estirado com

um tiro no peito.

Suas lágrimas molharam seu rosto de rara beleza.

Alice moça feita morreu de desgosto e tanta tristeza.

Sem castelo, sem brinco de ouro, sem sapato de

cristal,  saiu dos sonhos... está morta a princesa.  

O NOVO POETEA. (W.Marques).

Ressaca da tristeza

Ressaca da tristeza

Que venha de fato a luz reluzente na minha vida.

Louvarei com certa certeza a ida da morte em glória.

Quero deixar saudade, chuva de felicidade na medida.

Sem tristeza escondida na minha chegada à vitória.

Quero gozos de saúde, dinheiro e sem mortificações.

Não almejo morrer queridos colegas, mas seu morrer...

Minha avenida é solitária e espera novas motivações.

Não quero mais consternação quero mesmo viver.

Minha alma está mais forte e meu corpo envelheceu.

Como vinho tento melhorar e encorpa o meu sabor.

Mas a ressaca se instala tenta desfazer o sonho meu.

Minhas verdades misturam com esse louco sonhador.

Que a alegria fique e quando o mal dissimular que eu sinta.

Não é fácil morar dentro de mim, preso e anelado vivo.

Que a noite perca lugar pro dia, que o sol não mais minta.

Quero me embriagar com a felicidade, é isso que preciso.

O NOVO POETA. (W.MARQUES).

Dias encafifados

Dias encafifados

O que anda passando nessa minha mente besta.

História de lobisomem guarda mó e mula sem cabeça.

Ando querendo flores mais cheirosas e frescas.

Ando me achando com dias contados olhando

mais a moça do banco ao lado.

O que anda passando nesses dias que me restam?

Fantasias, quereres, dores com açoite que vem de

dia, que vem de noite...

É festa demais ou ilusão dessa minha vida com

toque de tirania.

É querer ser feliz amordaçado, é sorrir de mentira

sem alegria.

Antes era só seguir e pronto, agora sigo às vezes

triste e tonto.

Mas tem uma luzinha lá no fundo, mas não sei se

é fração de anos, dias ou segundo.

O NOVO POETA. (W.Marques).

Mortos do vaso

Mortos do vaso

Sórdida, sínica e sinistra me assustou

quando eu fazia xixi no vazo que tinha

as fotos dos mortos, sua e de sua família.

Era ela mesmo fria, gelada na minha trilha.

Quando pensei em sair daquele lugar

mortífero, ela me disse: pensa que vai

embora e sorriu sinistramente, a morte

era mulher, era vadia era do mal me quer.

Enquanto eu me retorcia ela de longe só

assistia esperando meu agonizar sonífero.

Mas ela viu em sua escuridão que mata

que a fé e a força sobrenatural fura mais

que tiro e faca.

Mandei embora  a vagabunda morte mulher

e  vaca, sou um touro forte mato o morto e 

mato o fato, tirem minhas roupas mas não

vão conseguir roubar os meus sapatos.

O NOVO POETA. (W.Marques).

Amor de seis rimas

Amor de seis rimas

Eu espero o amor com muita pressa, de louça e rica.

Eu quero uma flor, o som de uma moça, a mais bonita.

Mero é sua cor, de tom de festa, ouça talvez artista.

Sem lero e dor, Von na testa uma rouca na bela pista.

Venero!!!  De valor, com dom de modesta e pouca fita.

Até adultero no calor bom que me resta, sem roupa fica.

Fulero alor, com bombom, empresta a touca e me imita.

Austero dolor marrom, na aresta beijo a nouca da lista.

O NOVO POETA. (W.Marques).

Nervos balizados

Nervos balizados

Tolhida está a fala que tropeça no velho farrapo.

Aparência quase morta, mas de repente se amarra.

E cassa o alento dos nervos balizados e fracos.

A magra que aborda as finas cordas de uma farra.

Boicota algo que vem do cérebro asilado e sereno.

Adimple o que quer e depois determina e apronta.

Admirável desmoronamento alheio com veneno.

Vêm apreensivos, raios de luz de moléculas tontas.

Um duelo altivo e alucinado que vem de uma caverna.

Escondido em seus íons draculados e bizarros.

Alegóricas emboscadas vêm dos enigmas sem pernas.

Num sombrio invólucro com luz, sai tirando sarro...

O NOVO POETA. (W.Marques).

Memórias de girassol

Memórias de girassol




Tenho uma morada abrumada.
Tudo no mundo hoje está nebuloso.
Minha namorada era alinhada.
O mudo serra o som escandaloso.

Em cima tem uma entrada minguada.
Está dilacerada a alma embriagada.
Desolado com o vento que gira a teta.
Estou uma fera a espera e acuada.

O som do piano perdeu o encanto.
Cadê ela?
Já pedi pra tudo quanto é santo.
Cadê ela?

Eu lancei um olhar sobre o meu sol.
Mas espatifou com a brisa do caminho.
Minhas memórias é um lindo girassol.
Onde está o som do piano em alinho.

Vai embora vida nebulosa de espinhos...










O NOVO POETA. (W.Marques).

Finda um envoltório

Finda um envoltório




Finda um envoltório feito para um mortal
por uma costureira lutuosa após a morte.
Morto um vivo com poder de um animal.
Tem uma luz ofuscada, má ou boa sorte.

Um concerto com som de asas de urubu.
Suplicia o luto de várias origens fulanas.
Com carniças vivas de um novo guru.
Um pano preto feito pela astúcia humana.

Marques idênticos não são irmãos e sim
cinzas que vivem nas articulações da vida.
Vive com ombros, sem braços e sem união.
É meu contratempo da estada perseguida.

Tiro certo no teto da minha própria casa.
Porque afetou o espaço da mente insana?
Mau prenúncio!!! Nesse novo ano de nada.
Tem olhar carniceiro, urubu de alma humana.













O NOVO POETA. (W.Marques).

Lábios gostosos




Vira e mexe estou me apaixonando por você.
Te olho até sem querer, pois seu encanto de
mulher é de doer.

Esse seu corpo bem moldado me deixa assim
desajeitado, fico  te olhando com amor e com
olhar esbugalhado.

Que magia é essa que perco a pressa só pra
te observar, me altera o pulso, temperatura e
me deixa sem ar.

Que boca grande e bonita, que tom vermelho
tinto cheiroso dá pra sentir o  gosto gostoso
de seus lábios.

Vê se me dá uma brecha, ai vai ver que esse
louco poeta vai correndo te abraçar, se quiseres
ser minha é só piscar.











O NOVO POETA. (W.Marques).