Santo do pau oco

Santo do pau oco

Os alagamentos que mata e leva a coberta

Um beija flor azul que paira no ar normal

Mapa doente, apesar da promessa certa

Cruel não é vê? É sim permanecer no anual

Sonho com futuro menos letal que desperta

Reservo a ilusão, também densa sem o mau

Ditado rouba mais faz! Com a morte na reta

Feio vê, correr a pé, sem pé e base estrutural

Uma moléstia tende a ver o espectro e acerta

Amargura da espera onde o título só é teatral

Os dias de alegria foi só uma porta entreaberta

Ventava forte sem o mato ou morro o tal fatal

O lance rompeu o dia da esperada descoberta

Chorava com cara de malvado e olhar mortal

O santo era o do pau oco, o sujeito que aperta

Lamento se isso for só uma ilusão com ar formal.

O NOVO POETA. (W.Marques).

Gemas acabrunhadas

Gemas acabrunhadas

Espiona minhas gemas e atormenta meu viver.

abandonou as irrigações das minhas artérias,

no gélido e desmaterializado áureo, um ser.

Vi duas vezes um átomo crescer sem bactérias

Há suor deste obreiro nas construções santas.

A geração corrupta dos massacres dito e duro

engole, vê  a morte no general idiota, uma anta.

Estão sem bigode e sem uniforme e não maduro.

Contrasta e sobrevive no peito de um doente.

Ascende o germe, brota ânsia análoga à morte.

Desorientado a este clima que me desmente,

há aversão aos ideais do louco com certa sorte.

Distância sinistra dos aquários, franquia do mar.

Descabelo-me com o inicio do livro sagrado,

Santo católico fulgente coisa que faz respirar.

Papel vegetal escrito, filho do antigo santificado.

O NOVO POETA. (W.Marques).

Dito­-cujo

Largamos abarrotar o dito-cujo, coisinha.

Largamos abarrotar o dito-cujo, coisinha.

Essas nascidas de nossos ossos

Posso fazer o novo em estações

Mas com que fim Joãozinho? meu

velho irmão embora sem mãos e

metendo as mãos na obra coisinha.

Querido amigo você é o culpado?

Culpado, que saco ensopado hem!!!

Troca às pilhas da carroça coisinha.

Ele é do leste de bochechas rosadas

uma peste de aparência abençoada

Alguém lá me manda um abraço, mas

como anda nosso santo Joãozinho?

Vai ter chuvinha no deserto, certo.

Fiz plásticas em novas ações coisinha.

O NOVO POETA. (W.Marques).

Pétalas do amor

Pétalas do amor

Os pretextos são verbos desconexos com amor

Minha ternura em pétalas te ama além do infinito

É inusitada a atitude de esbagoar a alma em dor

A afeição é modo de ver e notar a alegria no rito

Lamúria confusa estava quando fui lhe abiscoitar

A brisa riscava seu amor embebecido de paixão

Deixou todo o meu corpo buscando seu respirar

Uma vida turbulenta dentro do meu coração

O amor é tão breve e denso, beija-me em demora

Ame-me, apurado estou, borbulha meu afinco

Um feitiço, um está amando, o futuro vira o agora

A espera que solidificou, ficou na pele o vinco

Meu ser contraído satisfaz um ar querido e feliz

Você garante o sentimento mais intenso

É de doer o deleitar-se do seu melhor, sem triz

É o perfeito amor que me aconteceu, é tenso

O NOVO POETA. (W.Marques).

Sobejar de paixão

Sobejar de paixão

Estou cheio do mel em meus versos

Estou a sobejar à essência do amor

Cresço dobrando o atalho dos terços

Conduzo-me com cheiro da luz da flor

Suas pernas tornam-te mais fascinante

Entorpece minha já atordoada essência

Envolvo-me, porém estou ainda vigilante

Enleva teu cheiro, e entristece a ausência

Seja a sina sem ódio assombroso que brota

O meu coração de poeta palpita impreciso

Quero seu amor jorrando sem curva torta

Sei o valor, sei do preço do artigo e do inciso

Não sei se será consentido vê-la sem vestido

Estou em desvairo e entorpecido de paixão

Embaraçado em quereres talvez sem sentido

Bate forte é do norte e proibido no coração

O NOVO POETA. (W.Marques).

Morte e vida

Morte e vida

Pra onde vão os que vão e não voltam.

O tempo nos põe em esquecimento.

Esquece-se da gente com a nova semente.

Essas flores do jardim não são as mesmas

do ano passado, são flores novas morrendo

no buquê bem montado.

Enquanto elas morrem dão vida a você em

alegrias expressivas, a morte do boi e das

flores te faz forte e feliz, mata sua fome e

sua vaidade, esconde as verdades.

Somos felizes morrendo e matando dia a

dia, somos luz negra sem saber, somos e

não somos.

Desde criança a menino e menino a velho.

Velho passado e novidade chegando pra

envelhecer logo adiante.

Somos hoje o que já fomos antes.

O NOVO POETA. (W.Marques).

Umbral

Umbral

Lugar estranho os de lá pareciam sem corpos

sem sua plenitude, braços esticados pegando

no meu pé, quando eu andava nas cabeças dos

corpos eu pisava.

Tentaram de tudo quanto é jeito me segurar.

No umbral eles vivos e mortos destroçados me

puxava sem mar, mas eu era mais forte sai do

lugar meio sem ar.

Olhos esbugalhados dos submissos atiravam

energias negativas mortas e vivas, nesse dia

visitei as casas dos despedaçados seres vivos

mortos e sem sentido.

O lodo e as gotas de tribulações ficaram com

os espectros perdidos em suas mortes vividas

no umbral, não passei tão mal voltei animado

ainda mais fortificado.

O NOVO POETA. (W.Marques).