Atração fatal

 Atração fatal





Eu quero percorrer seu corpo, curva
a curva.
Eu quero beijar sua boca, ouvir seu 
gemido rouco, beijar sua nuca.

Lamber-te invadir o seu todo, alucinado 
e bobo de tanto êxtase.
Eu quero cheirar sua pele, apertar sua 
anca, degustar sua pele branca.

No vai e vem do amor te apertar com 
jeito tocar seu peito.
Eu quero sussurrar baixinho, te encher 
de carinho.

Eu quero teu sexo no meu, te possuir
inteira.
Eu quero ver a paixão transbordando de
prazer, o desejo se completando com o
beijo.

Eu quero dormir teu sono, quero te agarrar 
de costa.
Eu quero sentir-te de todos os lados, delirar 
de tanto ser amado.

Sentir o desfecho dessa atração fatal, eu 
quero ir pra Natal.














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O NOVO POETA. (W.Marques)

As moléstias cogentes

As moléstias cogentes

O avesso foi feito pra ser desejado.

O escuro pra ser cintilado.

O bem pra subjugar o mal.

O silêncio pra ser “barulhado”.

O raro pra custar caro.

Os olhos negros pros olhos claros

serem apreciados.

O frio pro calor ser lembrado.

O belo pro feio ser desprezado.

A feias pra gostosas serem cobiçadas.

A tristeza pra alegria ser irradiada.

A vida pra morte ser temida.

O medo pra coragem ser bem vinda.

A esperança pra derrota não ficar entalada.

E o dinheiro pro ser humano ser comprado.

A fé pra DEUS fazer justiça aos que a ele

tem buscado.

As perguntas pra nos deixarem ainda mais 

perturbados.

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Idalina

Idalina

Idalina ia seguindo sem guia.

Idalina morava ali na freguesia.

Idalina menina era dali da rua

onde eu passava.

Ela queira ter asas, por ser menina

não podia, era a lei da ignorância

que a impedia.

Idalina às vezes sorria só ria mesmo

quando Pedro passava em baixo da

sua janela na sua ida pro trabalho.

Idalina adorava novelas imaginava os

beijos que seriam dela.

Ela sonhava, beijava, viajava no seu

mundo de fantasias.

Casou-se com Pedro, beijou e sem

querer engravidou.

Idalina cuidava da casa, cuidava

de Pedro e cuidava  do filho que

chorava.

Estava feliz, isso era tudo que ela

sonhava.

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Alucinada

Alucinada

A louca que mora dentro dela vez ou

outra tende aflorar.

A voz fica rouca de tanto gritar, deixa

o ar e todos aturdidos.

A louca que foi bela um dia transfigura

em amargura e chora.

Sem parar um minuto, me deixa de

luto sem a morte chegar.

Fala de coisas que são, fala de coisas

cruéis e quentes.

Fala de tudo e de todas as coisas sem

réus presentes.

A louca que se esquece do que é hoje

vive de um passado ausente.

Louca que em prece ora sem fé vivificada

vive de contos descrentes.

Berra grita e se agida em gestos frios

aleatórios e indiscretos, menti.

A louca que ama no medo da perda fica

me olhando reto.

É mesma louca que me execra com desejo

de estrangular-me no feto.

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Melhor não

Melhor não

Precipício deste vicio.

Estupidez deste querer.

Deixa pra lá paixão vai só.

Eu não quero mais você.

Embriaga a razão o bom

senso e o perdão.

Vai logo embora, pois um

homem casado não namora.

Caso pra fora é ansioso e nos

enrola.

Se ela me pega corta-o e me

coloca na rua na mesma hora.

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Verbo vivo

Verbo vivo


O verbo vivo entre meus lábios.
A força das palavras dos sábios.

A força das palavras dos poetas.
A inquietude dos profetas.

As orações dos santos, as beatas

nos cantos.

Os políticos se encantando e se
convencendo com uma nova
utopia.

Os apresentadores fingindo uma
falsa alegria.
E da noite se extraindo o dia. 

E eu um simples mortal tentando
fazer poesia.

A palavra que busca palavra.
O verbo que ajusta o verbo.

Pronome da alma, Pronome do

homem.

Uns vendendo produto. Outros

vendendo seu fruto.

Vendendo com fala em atos

 vocais. Se assemelhando ao

supremo e outros aos animais.

Ganhado o mundo com palavras

vivendo como seres normais.

Verbo que engana e verbo que

engrandece.

Verbo que feri e verbo que ferve

em prece.
                                                                                                                                  



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Gotas de horrores

Gotas de horrores Talvez beba seu sangue gota a gota. Degustarei teu veneno pleno sereno e morto. Comerei suas carniças sanguinárias como uma ave destemperada pelos ares sem calçada. Sem pessoas desgraçadas e sem Macula e mesmo assim te lacerar com meus dentes de Drácula. Os vagabundos me rodeiam quem deveria cuidar de mim me chateia. Vagueiam ideias insanas e comem- Se e se consomem na cama. Com uma gama de cores infinitas e as feias se sentem bonitas. Se rebaixando a uma luta “espermática” sem sentido. O nexo se perde pelo sexo, o sexo puro e inseguro e descaído. Que e se desvanece ao que era futuro prometido. O esposo honroso vira sangue suga que come ela antes dela tirar a blusa. Eu bebo como degusto e invado-te me mostrando atrevido. E aturdido e animado agora em seu corpo quente doce e suculento Sinto sua pele leve e sedutora e Perco-me ao começo e fim de mim mesmo e da autora. A autora que é minha mente intuitiva que cria e vive dentro da escrita. Que tem o sentido e transfigura viva soprando loucos fins aos meus ouvidos. E paro em momentos raros e coloco fim. Por hoje chega essa escrita que grita É!!!   por aí...... http://poetadefranca.blogspot.com/ O NOVO POETA. (W.Marques).

Sangria desatada

Sangria desatada 


Sangria desatada alma fria e mal amada.

Pele nua que seduz e me acalma.

Pus pra fora todo o meu eu que me apavora
e que reprimo desde menino.

E que se externa o mal preso, que se faz valer

minha força bruta e espiritual.

Domino o bem e jogo açúcar em vez do sal.

Tempero a vida e escondo o sol da escuridão.

São pingos na cruz de um anticristo, um

misto de fé com o pé no chão.

Derrubo casas, mato com raios e trovões.

Agiganto os anões.

Clareio os sertões.

Na cidade e no céu visto terno de chapéu.

Provo o mel.

Provo o fel.

Sou aquilo que imagino engano os tolos na
sua loucura ou no seu desatino.

Levo todos e levo a vida, pois tenho a volta

e tenho a ida.

Vou levando, levando tudo.
Falo e depois fico mudo.



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Poeta rebelde

Poeta rebelde




Fugiu de mim a inspiração.
Foi hoje embora meu dom.

Cansei de fazer versos certos

e corretos.

Ausentei-me de ser ritmado e
reto.

De falar com vocábulo rico e
contagiante, cansei de ser
como antes .

Nem vou ler mais esse monte

de livro na estante.

Não quero ler mais o jornal do

dia.
Não sou mais normal, está triste
minha alegria.

Não sou mais para-raios de

emoções, e nem vendedor de

 ilusões.

Não vou filosofar assuntos intrigantes, e
vou optar pelo simples menos arrogante.

Não quero ouvir assovio e nem berrante.

Sou hoje o poeta rebelde.

Sou hoje o poeta errante.






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Quem é ela?

 Quem é ela?

Ela não tem jeito fica olhando todo mundo

por buraco estreito.

Levou de jeito o meu avô e de repente e do

meu irmão não teve piedade, ele até que

desconfiou mas ela o seduziu e o arrastou.

Minha mãe explodiu, ela passou por ela

 como um raio e fugiu.

Nos meus tempos de trilha quase que eu

caio.

Fujo dela todo dia pois ela eu não encaro,

o preço é alto e sem reparo.

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Ultra ou passado